Bunt
Bez filozofii nie ma literatury. Filozoficzna, poszukująca i odnajdująca, bo twórcza myśl, statek przycumowany do życia, żaglowiec kołyszący się w przystani, stała więź z otaczającą przeszłością, wyraźna, między i [...]
Droga od Skierniewic, zmierzch, szary śnieg
na polach zlewa się z ołowianym niebem. Początek stycznia,
kurczy się kolor i metal, w mroczny sen.
W radio Grabaż śpiewa o złej miłości, coś o chorobie,
o napięciu. W światłach samochodu na asfalcie…
Horyzont oddziela od chmur poszarpana linia drzew.
Siedzący na drodze łabędź odcina się od pejzażu
ruchem głowy.
poniedziałek, 3 Styczeń 2011, 20:26 | © 
Najnowsze komentarze